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Eu estava procurando um trecho de um texto que li certa vez para colocar aqui; não encontrei. Mas o autor relatava que não sabia porquê machucava as pessoas quando se sentia triste (acho que era Bukowski, porque cada vez que o leio me sinto como se ele fosse eu).
Eu também não sei, mas logo que vem a tristeza uma raiva súbita me sobe e eu preciso descontá-la em algo, seja em mim, nas coisas, nos outros. E depois vem o alívio, seguido de perto por mais tristeza, depois remorso e por fim cansaço.
Não gosto de machucar as pessoas, mas às vezes eu sei que elas precisam ser machucadas, é uma vingança. Mas é uma vingança ruim, porque depois sou eu que corro atrás pra pedir desculpas(ou uma tentativa). Sou eu que afasto as pessoas, e sou eu que acabo sozinha.
É estranho, como se eu quisesse testar todo mundo, seus limites. É como se fosse uma prova de quanto elas suportam por mim. Doentio.
Sou a minha própria droga, o meu próprio vício e em breve o meu próprio fim.